No More Gentlemen

Виски в стакане давно выдохлось, но в горле все равно горит — не от алкоголя, а от запаха гниющего дерева и крови, въевшейся в бархатные шторы. Ты просыпаешься с дробью в висках и пистолетом под пальто: джентльменский клуб, еще вчера полный смеха и звона хрусталя, теперь скрипит под весом чего-то неживого на втором этаже…

Ты не герой. Ты просто умеешь стрелять. И пить. И сейчас первое внезапно полезнее второго.

Каждая комната здесь — ловушка: зеркала разбиты, ковры пропитаны чем-то липким, а за дверью в бильярдную слышится влажное хрипение. Но где-то между трупов шевелятся живые — их крики глушат толстые стены, будто дом давит их в объятиях. Собираешь патроны наугад: пальцы скользят по латуни, пока за спиной что-то роняет стул…

Кооператив? Да, с друзьями проще. Один прикрывает спину, когда ты выламываешь шкаф с дробовиком внутри. Втроем можно даже посмеяться над тем, как зомби в цилиндре застревает в дверном проеме. Но смех обрывается — где-то с потолка капает не вода.

Здесь нет времени на стратегии: ловишь ритм боя по ходу, перезаряжаешься на ощупь, пьешь из аптечки как из фляги. И да, эти твари ненавидят свет — но свечи горят слишком медленно…