BUCK: Saturday Morning Cartoon Apocalypse

Горячий пепел под ногами хрустит, как сахарная глазурь на сгоревшем торте. Ты вдыхаешь воздух, пропахший озоном и жареным мясом — неизвестно чьим. Здесь все либо выживают, либо становятся частью пейзажа: ржавые машины срастаются с костями прежних хозяев, а в переулках шепчутся тени тех, кто уже не совсем люди.

Выбираешь кожу. Обычную — с порезами от бритья и шрамами детства. Или новую: шершавую, с клыками, отрастающими за ночь, как ногти у мертвеца. Голова гиены? Лапы барсука? Тело собираешь по частям, будто разбираешь чужой гардероб.

Арена. Толпа ревет так, что в висках пульсирует кровь. Кто-то за кулисами жарит крыс на раскаленной арматуре — запах жира смешивается с потом и металлом. Ты либо размазываешь соперника по бетону, либо чувствуешь, как твои ребра превращаются в мокрую крошку...

Деньги здесь пахнут дешевым парфюмом и порохом. Украдешь кошелек — внутри найдёшь фотографию ребенка и пулю на сдачу. Купишь дом — но стены будут шептать чужие сны. А если повезёт, утром обнарудишь в постели незнакомку с перепончатыми пальцами... или себя в её шкуре.

Музыка бьёт по ребрам басовыми ударами: гитары воют, как мутанты под луной. Заходишь в бар — на стене пятно от чьей-то головы, джекбокс играет ту самую песню, что крутили по радио до взрывов... Помнишь?

Здесь каждый день — это выбор между банкой тушёнки и принципами. Между ударом ножа в спину и странной дружбой с тем, у кого три глаза. Мир давно умер... но разве это мешает ему танцевать?