SkyIsland

Пино знал, как пахнет бензин на рассвете — резкий, обжигающий нос запах свободы. Семья мечтала о небе, но теперь он один, с разбитым крылом и странным гулом в висках после встречи с... чем-то. Небесный остров внизу казался мягким, пока не впился в ребра при посадке.

Ты собираешь обломки. Проверяешь пальцами трещины на металле — они зияют, как раскрытые рты. Местный воздух липнет к коже, сладковатый от пыльцы или чего-то ядовитого?

Оружие лежит тяжело в руке. Меч дрожит от удара, лук поет натянутой тетивой — каждый выбор оставляет след на ладони. Запомнишь ли ты вкус железа после двадцатого голема?

Четыре острова. Четыре сезона, которые скребутся под кожу:

Эпир дышит влажным теплом, травы шепчутся о чем-то под ногами. Здесь слишком ярко.

Ио — сплетение веток и глаз пури, наблюдающих из чащи. Их деревня пахнет дымом и медом, но ты не гость. Ты помеха.

Фессалия хрустит под сапогами: грибы лопаются, пшеница шелестит предупреждением. Что-то здесь не так с осенью — она длится дольше, чем должна...

Крит обжигает холодом. Снег скрипит, будто кости, а големы — просто глыбы скуки. Или ты уже привык?

Детали для побега спрятаны там, где больнее всего искать. Ты готов сломать еще пару ногтей?