Call of Duty: Finest Hour

Песок забивается в затвор винтовки, а снег хрустит под сапогами — ты даже не успеешь вытереть пот со лба, как война перетасует карты. Только что ты целился в спины отступающих немцев на пляже Омахи, а теперь твой палец замер над спусковым крючком где-то в развалинах Сталинграда, где каждый кирпич пахнет гарью и кровью.

Шесть пар глаз, шесть способов умирать. Советский снайпер сливается с тенью — его дыхание замедляется, пока он считает секунды между выстрелами. Британец в коммандос крадется по канализационным туннелям, и капли воды падают ему за воротник… А ты? Ты — стальная громадина, ревущая сквозь дюны Северной Африки, где от пороховой гари першит в горле.

Здесь не дают передышки. Один момент — ты корректируешь огонь из башни танка, следующий — летишь на джипе под пулеметным огнем, и ветер бьет в лицо обрывками чужой переклички по радио.

Разве это просто «стрелялка»? Попробуй просидеть хоть минуту в окопе, когда земля дрожит от разрывов, а вокруг слышны крики на трех языках сразу. Кто-то зовет мать. Кто-то ругается сквозь кашель. А тебе нужно решить: броситься вперед или прижать голову к прикладу и ждать…