Story of a Gladiator

Песок арены впитывает кровь быстрее, чем ты успеваешь ее пролить. Вчерашний раб, сегодня — кусок мяса для развлечения толпы. Рим забрал у тебя все, кроме злости — и вот она теперь кипит в жилах, густая, как свинец.

Ты помнишь запах горящей деревни? Смолу, кожу, крики. Теперь вдыхаешь пыль и железо. Три арены. Десятки боев. Сотня таких же отчаянных, с глазами, пустыми от страха или налитыми безумием. Они будут драться грязно: зубами, ногтями, обломками мечей. А потом выпустят львов — тех, что рычат так низко, будто земля дрожит под ними.

Выбираешь топор? Дубину? Цепь с крюком? Оружие здесь — продолжение тела. Чем чудовищнее выглядит, тем громче визг трибун. Публика любит не победу — жестокость. Ударишь врага в спину — засмеются. Разрубишь пополам — заорут в экстазе.

Но главное — не упасть. Колени подкашиваются от усталости, ладони скользят по рукояти... а в ушах уже звенит голос хозяина: «Умри красиво». Или выживи. Ради мести? Свободы? Или просто чтобы услышать, как твое имя захлебывается в восторге тысяч глоток...