Backrooms Rec.

Ты чувствуешь запах пыли на зубах, еще до того как осознаешь — это не пыль. Желтый налет старых обоев въелся в воздух, густой, как сироп. Флуоресцентные лампы гудят, но не освещают, только мерцают: раз-два, и твоя тень на стене дергается, будто пытается убежать первой.

Коридоры. Их слишком много. Или один? Пол скрипит под ногами липким скрипом влажного паркета. Ты уже проверял эту дверь пять минут назад — она была заперта. Теперь приоткрыта ровно настолько, чтобы проскользнула ладонь...

Здесь нет карт. Есть только звук: капающая вода в туалете третьего этажа (или это сорокового?), гул трансформаторов где-то за стеной — монотонный, пока не прервется на полтона выше. И тогда лучше бежать. Не оглядываясь. Потому что если услышишь шаги — свои или чужие — будет уже поздно.

Ты копаешься в рюкзаке: крошки энергетического батончика прилипают к пальцам, а бутылка с водой наполовину пуста. Рассудок тает быстрее, чем запасы. Стены дышат — или это твое сердце стучит в висках?

А потом... свет гаснет. Не полностью. На три секунды. Когда вспыхивает снова, в конце коридора стоит что-то, чего там не было. Оно не движется. Просто ждет. Ты зажмуриваешься — и понимаешь: веки не защищают. Темнота здесь внутри.

Готов ли ты проверить, что шепчет эта пустота?