Planescape Torment

Ты просыпаешься на каменном столе, и первое, что чувствуешь — запах формальдегида, въевшийся в кожу. Голова пуста, как склеп после грабителей, но тело помнит каждую драку — шрамы на лице зудят, будто под кожей копошатся чужие воспоминания.

Сигил обволакивает тебя шепотом крылатых дверей и скрипом колесниц, запряженных существами с тремя спинами. Здесь даже воздух лжет — втянешь поглубже, и язык горчит от привкуса чужих миров.

Ты не знаешь своего имени. Зато знаешь, что не умрешь. Вернее, умрешь, но снова встанешь — с той же пустотой за ребрами и новыми вопросами. Кости ноют от старых ран, но это ничего… по сравнению с тем, как ноет память.

Спутники прилипают к тебе, как тени. Каждый несет обрывок правды — одни в словах, другие в молчании. Мертвая девочка с ножом. Рыцарь-грешник, чей доспех скрипит проклятиями. Они говорят о тебе так, будто знают… но их правда — лишь осколки разбитого зеркала.

Сила? Магия? Воровские приемы? Выбирай — или меняй выбор у стариков с глазами, как щели в реальности. Татуировки горят на коже свежими шрамами, броня пахнет чужим потом… а самый ценный предмет в инвентаре — ржавый нож с гравировкой «прости».

Смерть здесь — просто пауза. Падаешь в грязь, вдыхаешь кровь… и открываешь глаза там же, но уже без страха. Главное — не забыть спросить у трупа: «Кто я?»