The Witchling Marjolaine

Летний воздух в лавке пахнет пылью и сушеными травами, когда дверь скрипит под рукой старика. Его пальцы, узловатые, как корни старого дуба, разжимаются над прилавком — шкатулка падает с глухим стуком. «Мое сердце», — говорит он, и ты чувствуешь, как мурашки бегут по спине.

Мадам Одетт хватает тебя за запястье так резко, что под ногтями остается жгучий след. «Не связывайся». Но разве можно отказаться, когда в груди уже защемило любопытство? Фотография в руках чуть липкая от пота — на ней парень с глазами цвета грозового неба. Добраться до столицы... легко сказать.

Дорога выворачивает тебя наизнанку: то смех прорывается сквозь ком в горле, то внезапный удар ветра в лицо заставляет моргнуть. Персонажи цепляются за память, как колючки: циничный кондуктор с запахом дешевого табака, девчонка-беспризорница с ободранными локтями... А потом — внезапная тишина, когда понимаешь, что шкатулка теплеет в кармане.

Тысячи слов проплывают перед глазами, но запомнишь ты обрывки: шепот в темноте, треск костра, фальшивые ноты уличного музыканта... И песни. Их всего пять, но каждая будто оставляет синяк на ребрах.

Готов ли ты довериться старику с мертвым сердцем? Или все это просто еще одна сказка для тех, кто любит, когда боль щекочет под кожей?