Jim Henson's The Hoobs

Ты чувствуешь, как земля Хубленда пружинит под ногами — будто идешь по гигантскому грибу. Воздух здесь густой от запаха переспелых хуб-ягод и чего-то электрического, что щекочет ноздри...

Хубы уже ждут. Их шершавые ладони лихорадочно листают пустые страницы Хубопедии — ты слышишь шелест? Они не говорят «помоги». Они протягивают тебе корзину, сплетенную из стеблей светящейся травы, и их глаза сужаются в знакомых морщинках. Ты же знаешь, что это значит.

Каждый камень здесь теплый с одной стороны. Каждый ручей бормочет обрывки фактов вместо воды. Ты наклоняешься подобрать странный плод — а он уже превращается в свиток с вопросом, который жжет пальцы...

Головоломки не решаются. Они расползаются по тебе, как корни. Ты вдруг понимаешь: чтобы открыть мост, нужно не найти ключ, а запомнить ритм, с которым качаются фонари над пропастью.

Хубопедия растет. Сначала это просто зуд в кончиках пальцев — потом целые абзацы вспыхивают у тебя за веками, когда закрываешь глаза. Кто-то скажет: «база данных». Но разве данные пахнут жареными семенами и оставляют песчаные следы на экране?

А потом — тишина. Страницы больше не шепчутся на ветру. Ты проводишь рукой по корешку толстого тома... Это ведь твои отпечатки на глиняных табличках? Или они всегда там были?

Готов услышать, как трещит кора на Древе Знаний под тяжестью новых веток?