Book of Travels

Ты просыпаешься на берегу, и первый вдох обжигает легкие солью. Песок липнет к ладоням, ветер шепчет что-то на языке, которого не понять — только почувствовать.

Здесь нет карты с жирной стрелкой «ты здесь». Нет дневника с заданиями, которые надо вычеркивать одно за другим. Только ты и мир, который дышит в спину, подталкивая к тропинке... или к пропасти.

Выбираешь дорогу наугад. Болотные огни мерцают вдали — то ли маяки, то ли зубы хищника. Ветер доносит запах дыма из деревни, где дома сплетены из корней и старых корабельных досок. Местные говорят шепотом, будто боятся разбудить то, что спит под землей.

Ты можешь стать кем угодно: торговцем, который разгадывает язык жестов вместо слов, бродягой с ножом за голенищем, собирателем странных грибов, растущих на спинах спящих черепах. Прокачивать не навыки — инстинкты. Запомни: когда в тумане зашевелится тень, ноги побегут сами.

Другие игроки? Иногда их силуэты мелькают у реки — но никто не бросится помогать или убивать просто так. Здесь каждый тащит свой груз тайн. Объединиться? Возможно. Предать? Тоже вариант.

А еще... иногда кажется, будто мир наблюдает за тобой. Листья шуршат иначе, когда ты поворачиваешься спиной. Ручей внезапно меняет русло после твоего сна.

Что скрывает Плетеный берег? Не спрашивай. Иди и поцарапай поверхность — вдруг под ней окажется не земля, а спина чего-то древнего...