Crossing The Sands

Песок скрипит на зубах, въедается в кожу — ты один среди дюн, где ветер шепчет обрывки чужих секретов. Вчерашние враги теперь маршируют под одним знаменем, и от этого союза пахнет гниющим мясом. Кто свел их вместе? Ты идешь по следам, которые исчезают быстрее, чем успеваешь наклониться...

Твой отряд — горстка таких же потерянных. Колдун с пальцами, опаленными магией, солдат с клинком, зазубренным от ударов по кости. Каждый шаг по сетке пустыни отзывается болью в коленях: здесь нельзя ошибаться. Позиция решает все. Один неверный ход — и твою спину пронзит копье из темноты.

Бой — медленный танец на раскаленных плитах. Ты считаешь дыхание противника, ловишь момент между ударами сердца, чтобы вогнать лезвие в щель между доспехами. Магия не щадит никого: она выжигает легкие, оставляя вкус железа на языке. А потом — тишина, прерываемая только хрустом перевязочных бинтов...

Руины прячутся под песком, как старые раны. Стены шепчут на языке, которого никто не помнит. Ты находишь обломки карт, фляги с водой, пахнущей серой. Каждый артефакт тянет за собой нить — но куда?

Опыт оседает в мышцах тяжестью нового доспеха. С каждым уровнем врачи становятся хитрее, их кожа твердеет, как высохшая глина. Ты учишься бить туда, где мягче... или убегать. Да, иногда это единственный вариант.

Конец пути — фигура в плаще из бурлящего песка. Его голос скрипит, будто две каменные плиты трутся друг о друга. Ты уже знаешь его имя? Или он знает твое? Ветер стихает перед последним ударом...