The Scrap

Ржавый корпус скрипит на ветру, а вентиляторы внутри B9-X хрипят, как астматик в дыму. Ты — куча металлолома с пушкой, последний рубеж между этими... *чем бы они ни были*. Их щупальца шлепают по лужам машинного масла, оставляя за собой липкие следы фосфоресцирующей слизи.

Прицеливаешься. Дрожь в триггерном пальце — не страх, а предвкушение. Выстрел. Гул плазменного заряда разрезает воздух, пахнет озонированной плотью. Они не кричат, но ты *слышишь*, как их хитиновые панцири трескаются, будто перегретый пластик...

Бежишь. Подошвы магнитов шипят о ржавые балки, а за спиной — гул сотни ног, цепляющихся за стены, как тараканы. Укрытие? Развалины грузовика, еще теплые от недавнего взрыва. Жмешься в угол, ловишь ртом заряженный статикой воздух. Знаешь, что найдут. Всегда находят.

А потом — прыжок. Локоть с хрустом врезается в ближайшую морду, экран на миг заливает синей кровью. Кто-то кричит по рации — то ли советует бежать, то ли смеется. В этом мире уже не разберешь...

Выборы здесь пахнут порохом и ржавчиной. Поможешь бандитам с генератором — услышишь, как их лагерь гудит от включенных фонарей. Откажешь — ночь проглотит их без звука. А потом придут *они*, и красные глаза во тьме будут последним, что увидишь...

Концовки? Их три. Или четыре. Зависит от того, считаешь ли ты *это* жизнью — когда каждый чих процессора отзывается болью в спаянных проводах...