Ostrofa

Песок хрустит под босыми ногами, солнце слепит — а в кармане только камень да пара сухих веток. Здесь либо согнешься под тяжестью голода, либо научишься чувствовать лес кожей.

Острова дышат. Ветер приносит запах гниющих фруктов и свежей крови. Ты поймешь это позже: каждый звук — треск ветки, шелест травы — может быть последним.

Собираешь грибы, а они оказываются ядовитыми. Охота на оленя превращается в погоню за собственной тенью — пока не споткнешься о кости предыдущего неудачника.

Ночь. Темнота сжимает горло. Костер трещит, отгоняя то ли зверей, то ли чьи-то горящие глаза в кустах. Факел — всего лишь временная передышка.

Осколки жизни мерцают в земле, как осколки стекла в ране. Пятнадцать — и ты свободен. Или двадцать? Кто-то шепчет, что их можно вырвать из грудной клетки поверженного босса...

Топор тупится быстрее, чем заживают синяки. Чертежи для пистолета найдешь в разбитой лодке — если успеешь раньше того парня с ножом.

А еще есть сундуки. Ржавые, пахнущие морской солью. Открываешь — и на секунду кажется, что теперь ты неуязвим. Пока не услышишь щелчок взведенного курка за спиной...