Eminus

Ты проваливаешься в мир, где каждый выстрел оставляет на губах привкус пороха, а земля под ногами — липкая от недавнего дождя. Современность здесь не блестит полировкой, а царапает ржавыми углами.

Бежишь. Приседаешь. Крадешься, как тень, которую вот-вот заметят. Пальцы сжимают приклад — холодный, чуть шершавый от песка. Стрелять от бедра? Да, но тогда пули рикошетят от стен, оглушая, как удар по натянутой струне. А если прицелиться… дыхание замирает, мушка дрожит на границе между жизнью и промахом.

Нож. Тихий хруст под лезвием — звук, от которого мурашки бегут по спине. Но попробуй подойти слишком близко: враги чуют запах пота за три шага.

Компас стрекочет в кармане, бинокль запотевает от дыхания. Аптечка пахнет спиртом и тщетной надеждой — раны здесь не лечат, а только затыкают на время.

Выбор оружия? Пистолет глушит выстрелы, но оставляет синяк на запястье после каждого отдачи. Дробовик вырывается из рук, как живой. Автомат строчит нервно, будто торопится избавиться от всего магазина сразу. А снайперская винтовка… она тяжелая. Словно тащишь на плечах всю свою возможную ошибку.

Локации не спешат раскрывать секреты. Никаких подсказок — только компас и собственный слух: где-то скрипнула дверь, где-то перешептываются часовые. Патроны валяются в грязи, будто их бросили в спешке… или специально подбросили.

Смерть приходит быстро — два удара в грудь, и экран краснеет, будто глаза наполняются кровью. Возрождаешься у последнего чекпоинта с ощущением дежавю: опять этот коридор, опять тот же мертвый солдат у стены… или уже другой?

Атаковать с фланга или ломиться в лоб? Поджечь склад с боеприпасами или украсть документы и раствориться в темноте? Игра не подсказывает. Она лишь шепчет: «Выбирай». Но знаешь ли ты цену каждого выбора?