Черная метка

Город впивается в ребра холодом выхлопных труб и мерцанием неоновых штрихов. Ты бежишь, а за спиной — хриплый пересчет патронов в магазине. Москва здесь не та, что на открытках: ее глотка перехвачена удавкой пропаганды, а под кожей улиц пульсируют провода слежки.

Тридцать лет веб-дизайна — и вот твои пальцы сжимают не мышку, а ствол. Звонок разорвал ночь, как надрез по вене. Черная метка. Теперь ты звезда телешоу, где зрители ставят на твою смерть.

Охотники не спят. Их сапоги шаркают по битому стеклу за углом, дыхание оседает инеем на твоем затылке. Ты прячешься в подъезде, прижимаясь к стене — штукатурка крошится под ногтями, пахнет плесенью и чужим страхом.

Выбор прост: выстрелить или задохнуться в тени. Оружие? Да хоть ржавая труба из мусорки. Ловушка? Перекинь кирпич через перила — грохот размажет их внимание, как пятно крови на асфальте.

А еще есть они — такие же метки, только уже с пустыми глазами. Одни протянут консервную банку с тушенкой, другие продадут за патрон. Кто из них шепчет правду? Вопрос повисает между выстрелами...

Улицы петляют, как кишечник. Ты учишь их изгибы: вот люк с облезлой надписью «не влезай», вот витрина с разбитым экраном — там когда-то крутили твое лицо с тикером «В розыске». Рейтинг растет. Народ любит драму.

Стекло хрустит под ботинками. Где-то щелкает затвор...