Ludus Mortis

Тени Рима больше не шепчут о величии — они скрипят костями под ногами. Ты чувствуешь запах тления, пропитавший мрамор, и понимаешь: этот город давно мертв. Но его труп еще дергается в руках сенаторов-марионеток, а их кукловоды прячутся в катакомбах, где эхо превращает стоны в смех.

Твоя арена — не для зрелищ. Каждый удар меча здесь отбивает кусок тьмы, прилипшей к городу. Четырнадцать путей ведут к победе: возьмешь ли в союзники хитрую лучницу с пальцами, привыкшими к тетиве, или медленного, как лава, берсерка? Их доспехи будут пахнуть потом и кровью — не парадной позолотой.

Ты не просто командуешь гладиаторами. Ты вдыхаешь жизнь в каменные стены школы: вот кузница, где раскаленный металл обжигает кожу даже через перчатки, вот казармы, пропитанные хмелем и бранью. А в подземельях... там шелестит что-то липкое. Каждый шаг по сырому полу может принести древний клинок — или разбудить то, что лучше не тревожить.

Считаешь очки действий? Они жгут ладонь, как монеты из ада. Один неверный ход — и твой щит треснет под ударами мертвецов, чьи пальцы скрючены голодом. Но если прислушаешься к ритму их дыхания (да, они дышат — это хуже), найдешь брешь в броне из плоти...

Готов ли услышать, как твои враги рассыпаются пеплом? Или сам станешь очередным призраком в галерее забытых чемпионов?