Терминатор 4 Да придет спаситель

Пыль въедается в глаза, смешиваясь с потом. Ты прижимаешься спиной к обломкам бетона, слышишь, как где-то за углом скрежещет металлическая лапа Т-600. В кармане — три патрона. В груди — адреналин, густой, как машинное масло.

Это не просто шутер. Здесь каждый выстрел отзывается в висках, каждый промах — горячий укол стыда под рёбра. Джон Коннор? Да, тот самый. Но он не супергерой. Его кожа так же уязвима для пуль, как твоя — для ножа. Попробуй продержаться хотя бы десять минут без укрытия…

Лос-Анджелес? Скорее его тень: развалины воняют гарью и ржавчиной, а под ногами хрустят осколки стекла — может, от витрины бутика, где когда-то покупали кроссовки. Теперь здесь покупают только смерть.

Т-7Т паукоподобный преследует тебя по руинам автострады, его гидравлика шипит, как змея. Аэростаты режут небо лазерами — ослепляющие вспышки оставляют пятна в глазах. И эти Сборщики… Ты слышал, как они дробят кости?

Союзники — не декорация. Блэр прикроет огнём, если не забыть её вовремя перезарядить. Добкин глуповат, но тащит на себе раненых без вопросов. Вот только их голоса иногда сливаются в монотонный гул, будто сигнал плохо ловит рацию…

Главная ложка дёгтя? Через шесть часов ты понимаешь: кампания — как банка тушёнки — открыл, и уже пусто. И да, это не голос Кристиана Бейла. Хотя… Разве это важно, когда за спиной рычит мотор робоцикла?