CRUEL

Ты заходишь в лифт — запах меди и сырости въедается в ноздри, а под ногами хрустит что-то липкое. Труп в углу еще теплый, пальцы мертвеца сжимают ствол так крепко, будто он все еще пытается выжить. Ты вырываешь оружие, и стены начинают дышать...

Отель не просто меняется — он переваривает тебя. Обои шевелятся, как кожа под ножом, а коридоры сворачиваются в петли, оставляя за спиной шепот шагов. Тысячи? Десятки? Неважно. Они близко.

Банки звенят в карманах — холодные, тяжелые. Глотнешь — и кровь густеет от адреналина. Потратишь — и получишь секунду передышки, пока магазин впивается в ладонь раскаленным металлом. Но экономить тоже нельзя: следующий поворот может бросить тебя в пасть целой стае, и тогда понадобится та самая атака, что разрывает врагов на куски... если успеешь нажать курок до того, как они сорвут тебе горло.

Здесь нет правильных решений. Есть только выбор между быстрой смертью и медленной. Пол скользит под ногами, как мокрое ребро, а время стучит в висках пульсом глушителя. Ты бежишь. Стреляешь. Ошибаешься.

А потом начинаешь сначала — потому что отель уже забыл твое имя...