Redum of Sun

Ты чувствуешь тяжесть лука в руках — не дерево и тетива, а продолжение собственных сухожилий. Каждая стрела вырывает кусок плоти из врага, оставляя после себя запах жженой кожи и металла... но это не кровь течет по земле. Ихор. Густой, как смола, мерцающий божественным светом. Ты собираешь его пальцами, и он обжигает, словно раскаленный песок.

Дочь Солнца шепчет тебе на ветру — ее голос трещит, как костер перед дождем. Она выбрала тебя не за подвиги. За грехи. Ты искупаешь их теперь, пробиваясь сквозь легионы Сына Луны: их доспехи скрипят, как стая насекомых, а глаза... пустые, будто выеденные изнутри. Они не дрогнут. Не побегут. Просто падут грудой костей, когда твоя стрела разорвет им глотки.

Леса здесь помнят войну лучше людей — стволы испещрены шрамами от древних клинков, воздух пропитан гарью забытых сражений. Ты идешь по руинам, где когда-то стояли храмы Солнца. Осколки мозаик впиваются в подошвы... а потом приходит *оно*. Чудовище из теней и лунного света, с кожей, покрытой мертвыми глазами. Старая школа: ни чекпоинтов, ни подсказок. Только твой лук да магия, что клокочет в жилах — горячая, как лихорадка.

Кто начал эту войну? Боги врут через мифы, которые ты находишь меж трупов. Обрывки гимнов на камнях... следы когтей на алтарях... Зачем Дочери понадобился именно ты? Может, потому что лучший охотник — тот, кто сам когда-то был добычей?

Промажешь — и враги сомнут тебя за секунду. Их мечи хрустят по ребрам, но боль — лишь напоминание: ты еще жив. Еще можешь натянуть тетиву...