Another War

Ты не хотел воевать. Но война пришла сама — в виде друга, задыхающегося на пороге, с картой, пропитанной потом и порохом. Бумага жгла пальцы, будто заряженная электричеством. Они успели сделать три шага перед тем, как фонари патруля вырвали их из темноты...

Тюрьма пахнет ржавчиной и отчаянием. Камень крошится под ногтями, когда пытаешься найти щель в стене. Охранники шарят фонарями по камерам — желтые глаза в ночи. Побег — это не героизм. Это глоток воздуха после удушья, холод рукояти ножа в ладони, липкая кровь на униформе, которую теперь не смыть.

Югославия встретит тебя запахом кизила и пороха. Там пули свистят по-другому — выше, тоньше, будто комары. Но сначала придется научиться выживать здесь: считать патроны зубами, различать шаги врага по скрипу подошв, зашивать раны нитками, прожженными спиртом.

Прокачка? Это не цифры на экране. Это дрожь в коленях после пятикилометрового марша с полной выкладкой. Это момент, когда понимаешь: винтовка стала легче, а прицел — четче. Или когда ловишь себя на мысли, что теперь чуешь засаду по тому, как умолкают птицы...

Немцы не мишени в тире. Они бьют на опережение, заходят с флангов, давят числом. Попробуй побежать напролом — пуля найдет тебя раньше, чем ты ее услышишь. Но если замереть за грудой ящиков, почувствовав, как граната отдает тепло в ладони... может, сегодня повезет?