Dark Canvas: A Brush With Death Collector's Edition

Остров вцепляется в тебя запахом соли и гниющих водорослей, будто хочет что-то сказать. Но вместо слов — только шепот волн о камни да тревожный скрип фонарей на ветру.

Ты приехал сюда из-за письма. Одно письмо, последнее. Буквы на конверте чуть дрожали, как будто Энджи писала его на бегу. Или её руку кто-то держал.

Городок кажется сонным, но это обман. В кафе за углом слишком громко звякает ложка о фарфор, а старуха у рынка крестится, когда ты спрашиваешь про художника. Вирджил — его имя царапает язык, как сухая кисть по холсту. Говорят, он рисует будущее. Но никто не говорит, почему его картины пахнут медью...

А ещё здесь есть Силуэт. Не тень, не призрак — что-то голодное, что скользит между домами и оставляет после себя только мокрые следы да разорванные крики. Ты найдешь дневники, обрывки разговоров, пятна краски, которые светятся в темноте. Каждый предмет — кусочек пазла, который жжёт пальцы.

Подсказки? Да, они есть. Но разве это поможет, когда картины начинают шевелиться в рамке? Когда твоё отражение в витрине вдруг моргает не в такт?

Дополнительные истории — как старые шрамы: кажется, знаешь их форму, но они всё равно болят при дожде. Новые кат-сцены врежутся под кожу: вот Энджи смеётся на плёнке старой камеры... а вот её голос из телефонной трубки, но это не она. Это что-то, что научилось копировать интонации.

Головоломки? Они здесь не для того, чтобы их решали. Они для того, чтобы ты почувствовал — время сочится сквозь пальцы, как краска из пробитой банки...