Warhammer 40,000: Speed Freeks

Гонки? Нет. Это больше похоже на попытку удержаться на рвущемся из рук куске железа, пока он не разлетелся вдребезги о скалу или чей-то череп. Двигатели ревут так, будто хотят вырваться из-под капота и сбежать первыми, а воздух густой от гари и пороха — вдохнешь глубже, и язык тут же горчит металлом.

Орки не строят машины. Они их рожают — кривых, злых, с торчащими болтами и приваренными стволами. Каждый багги — это не транспорт, а диагноз: слишком много топлива, слишком мало тормозов. Ты давишь на газ, а под ногами что-то хрустит... то ли шестеренки, то ли кости механика, забытого внутри.

Трассы? Скорее полосы отчуждения между взрывами. Песок летит в лицо, смешиваясь с искрами от скрежета брони о камни. Контрольные точки — это не флажки, а груды обломков, которые надо протаранить первым. И да, кто-то обязательно выстрелит тебе в спину. Не со зла — просто потому что его дакка заело на повороте.

Победа здесь — случайность. Как выживший зуб после удара кувалдой. Ты мчишься не ради финиша, а ради этих трех секунд, когда все вокруг замедляется: вот сейчас твой соперник на мотоцикле врежется в мину... или это ты? Разницы нет. Главное — успеть засмеяться громче взрыва.