Sands of Fire

Песок хрустит на зубах. Ты чувствуешь его запах — раскаленный, горький, как порох, который вот-вот вспыхнет. Сорок тонн стали под тобой дышат, нагретые африканским солнцем... Ждешь.

Гул вдалеке. Сначала едва слышный — будто комар в темноте. Потом ближе. Грохот гусениц врезается в тишину, и ты уже знаешь: это не просто шум. Это ритм. Их ритм.

Но ты перепишешь его.

Выстрел — и воздух рвется, как бумага. Грохот отдается в костях, а перед тобой уже только дым и исковерканная сталь...

Ты думаешь, это победа? Это только первый вздох перед долгим кошмаром. Сорок восемь битв. Каждая — как нож под ребро: неожиданный поворот, горящий бензин в легких, союзники, чьи голоса по радио становятся все тише...

Снаряды надо выбирать как любовников — тщательно. Один лишний — и твой танк захлебнется в собственной крови. Союзников — направлять взглядом, будто они продолжение твоей воли...

А потом снова ждать. Слушать, как ветер шепчет тебе имя следующей цели...

Готов ли ты к тому, что война оставит на твоих ладонях не только песок?