Xenomarine

Ты идешь по металлическим коридорам, где воздух пахнет озоном и чем-то кислым — как будто станцию вывернули наизнанку. Под ногами хлюпает слизь, а в темноте щелкают хитиновые пластины. Последний выживший. Один против ста двадцати вариаций кошмара, каждая из которых хочет разорвать твое горло.

Начинаешь с монтировкой в потных ладонях. Холодный вес железа — единственное, что напоминает о человеческом. Но потом находишь дробовик с перекошенным прицелом или плазменный резак, который обжигает пальцы даже через перчатки. Патроны на вес золота, каждый выстрел — расчет. А еще эти терминалы, мерцающие синим: в них прячется знание. Семьдесят навыков, и каждый меняет тело. То учишься бить так, что трескается панцирь, то вдруг понимаешь, как замедлять время — ровно на три секунды, ровно чтобы увернуться...

Два режима. В одном смерть — это конец, и тогда каждый шаг отдается в висках. В другом можно отряхнуться и снова встать — но станция уже другая. Стены сдвинутся, враги вылезут из новых щелей, а в том ящике, где в прошлый раз лежала аптечка, теперь скрипит зараженный механизм...

Здесь нет классов — только твой выбор. Захочешь — станешь невидимкой с клинками, которые шипят при ударе. Или танком в самодельной броне из обломков дронов. А может, бросишь все на взрывчатку и побежишь сквозь огонь, чувствуя, как жар лижет кожу через поврежденный скафандр...

Почему именно морпех? Наверное, потому что только он не станет кричать, когда из вентиляции сползет что-то с слишком большим количеством глаз. Просто достанет пистолет. Проверит магазин. И сделает шаг вперед...