Cervus Blade

Песок скрипит на зубах, а ветер шепчет тебе одно и то же имя — Цервус. Ты идешь по следам, которые исчезают быстрее, чем успеваешь их разглядеть. Клинок в руке — не оружие, а продолжение руки, горячее и неровное, как пульс.

Бои здесь — не про грубую силу. Это танец, где один неверный шаг оставляет на коже след от копыт или лезвия. Ты учишься читать врагов по тому, как их плечи напрягаются перед ударом, как пахнет гнилью из-под роговых масок... А потом — прыжок в сторону, удар снизу, хруст хитинового панциря.

Но пустыня — не только арена. В трещинах скал прячутся обрывки пергаментов, пропитанных смолой и бредом. Ритуальные кольца из оленьих костей звенят на ветру. Кто эти люди, что готовы резать себе веки, лишь бы не видеть лик своего бога? Ты копаешь глубже, а земля осыпается в ладони, холодная и предательская...

Выжимать воду из кактусов. Считать удары сердца между атаками. Запоминать узоры на стенах пещер — они похожи на карту или предсмертный бред? Здесь все требует твоего внимания: шелест песка за спиной, странная мягкость грибов под ногами (не наступай), крик ящера вдали (ближе, чем кажется).

А потом — снова бой. Клинок дрожит в руке, но это не страх. Это голод — тот самый, что гнал тебя сюда, в самое сердце культа. Ты ведь еще не видел, что они прячут в храме под дюнами?