The last fight

Мир трещит по швам — ты слышишь это в скрипе балок под ногами, в хрусте песка между зубами. Они строили убежища из обломков, цеплялись за стены с отсыревшей штукатуркой, но теперь эти стены шепчут: *держи нас крепче*.

Зомби пришли без предупреждения. Один день — и воздух пропах гниющим мясом, а асфальт стал липким от чего-то тёмного. Ты ведёшь их, этих чумазых, измождённых людей, будто кукловод с потрёпанными нитями. Смотришь сверху, будто на макет: разрезанные дома обнажают комнаты, где кровати ещё хранят форму тел, а холодильники зияют пустотой.

Бежишь вперёд — спотыкаешься о трещину в полу. Отступаешь — за спиной слышишь хрип. Интерфейс давит на глаза: ствол пистолета вот-вот перегреется, цифры патронов тают, как лёд на языке. Живот сводит от голода, но еда — редкий гость здесь. Сон? Если уснёшь — проснёшься ли?

Оружие лежит тяжело в руках. Автомат строчит нервно, будто выплёскивает твой собственный страх. Нож тусклый — рубишь им, а он гнётся, будто резиновый. Каждый удар отнимает дыхание… но разве у тебя есть выбор?

И вот вопрос: сколько ещё раз ты успеешь перезарядиться, пока мир не перезагрузится окончательно?