HOKI The Ronin Rider

Где-то между ржавым скрежетом шестеренок и хриплым ревом мотора рождается этот мир — обугленный, как спичка после третьей попытки зажечь костер в сыром лесу. Ты везешь катану не на поясе, а в горле — этот металлический привкус страха и ярости не сплюнешь даже после десятой победы. Бензин кончается внезапно, будто сон перед падением в пропасть, и тогда сапоги скрипят по пеплу, а клинок свистит, рассекая не столько плоть, сколько абсурдность всего происходящего.

Враги здесь пахнут перегоревшим маслом и старыми бинтами. Одни ползут из щелей, словно тараканы из треснувшей плитки, другие падают с неба с грацией мешка цемента. Прыжок — удар. Еще прыжок — и вот уже лезвие вонзается во что-то мягкое, но отдача странная, будто режешь торт с гвоздями внутри.

Ловушки щелкают зубами капканов под ногами, головоломки шепчутся на языке шестеренок и рычагов. Повернешь не туда — получишь порцию машинного масла в лицо, холодного и едкого, как чья-то забытая шутка.

Четыре эпизода. Четыре раза мир переворачивается с ног на голову, оставляя тебя балансировать между бредом и озарением. То ли это постапокалипсис, то ли очень долгий день после тяжелой попойки. Визуально — будто кто-то размазал аниме-фреймы по ржавой жести, а звук мотора напоминает гитарный рифф из старого винила, который вот-вот заест…

И да: если в какой-то момент почувствуешь, что игра смеется над тобой — это не паранойя. Она действительно смеется. Сквозь зубы.