Star Heritage: The Black Cobra

Ты просыпаешься в обломках звездолета — запах гари въелся в кожу, а в ушах звенит, будто кто-то бьет по наковальне. Это не та планета, куда ты должен был прилететь. Да и вообще, никакой планеты здесь быть не должно... только черный песок, вязкий, как вареная смола, и небо, прошитое фиолетовыми молниями.

Артанги уже здесь. Их липкие следы блестят на камнях, а в воздухе висит рыбный дух — так пахнет их оружие после выстрела. Ты не первый агент сопротивления, которого они сбили. Но ты — первый, кто нашел *это*. Обломок древнего передатчика, теплый на ощупь, словно живой. В нем данные, которые могут переломить войну... если ты успеешь.

Здесь нет карты. Нет связи. Только шепот ветра в разбитом шлеме и странные звуки за спиной — то ли шаги, то ли капли яда падают с клыков хищника. Каждый переход между локациями отнимает силы: ноги горят, легкие сжимаются, будто их обмотали проволокой. Придется считать каждую таблетку из аварийного запаса... или жевать горькие ягоды, от которых немеет язык.

Бои — это не про точность прицела. Это про ритм: слушаешь хриплое дыхание противника, ловишь момент между ударами сердца. Пропустишь блок — и треск ломающихся ребер отзовется во всем теле. Опоздаешь с контратакой — следующий удар примет твое лицо...

Ночью все хуже. Темнота давит на глаза, как мокрая ткань, а фонарь разряжается слишком быстро. Иногда кажется, что за ближайшим валуном кто-то шевелится... или это просто голод сводит желудок?

А потом — внезапный выбор: украсть топливо у таких же беглецов или попытаться договориться? Взорвать мост вместе с погоней или рискнуть пробежать под обстрелом? Здесь нет правильных ответов. Только последствия.

И этот передатчик в твоих руках — он тяжелее, чем должен быть. Или это ты слабее?