Secret Service: Ultimate Sacrifice

Коридоры. Бесконечные, узкие, пропахшие порохом и потом. Ты бежишь, спотыкаешься о гильзы, прилипшие к полу, а за спиной — топот сапог и хриплые команды на непонятном языке. Стреляешь почти не целясь — разве тут разглядишь что-то в клубах дыма? Ладони скользят по прикладу, а в ушах звенит…

Иногда мир сужается до экрана прибора ночного видения: зелёные линии лазеров дрожат, как нервы перед прыжком через минное поле. А потом — вертолёт. Гул винтов вбивает в виски, пальцы сами сжимают курсовые пулемёты, когда земля под тобой превращается в шахматную доску из горящих машин и бегущих фигурок.

Союзники? Да, они тут. Идут следом, палят без промаха — но попробуй довериться тому, кто застрял в дверном проёме, беспомощно дёргая ногой. Президент где-то там, за бетонными стенами и очередной толпой фанатиков с автоматами. Его дыхание — твой хронометр.

А ещё эти чёртовы провода… Кто вообще решил, что спасение мира зависит от умения воткнуть разъём в нужный порт под свист пуль? Руки дрожат, экран мигает красным — одна ошибка, и ты снова начнёшь всё сначала. Без сохранений. Без жалости.

Шесть часов. Столько нужно, чтобы понять: мир — это не карта сражений, а липкий от крови комок нервов и триггеров. Или ты их нажимаешь… или они — тебя.