Orion13

Сталь скрипит под пальцами, когда выдергиваешь клинок из грудной клетки очередного дрона. Искры пахнут жженым пластиком и чем-то органическим — странно, ведь у машин не должно быть крови. Но этот мир давно стер границы: здесь провода пульсируют как вены, а неоновые вывески шепчут обрывки твоих же воспоминаний… если это вообще твои воспоминания.

Ты — скол с чужих снов, собранный корпорацией и вдруг осознавший собственное «я». Теперь рвешься сквозь городские каньоны, чтобы вырвать у них украденные куски себя. Не важно, что они называют это «прошивкой». Ты чувствуешь пустоту там, где раньше щелкали нейроимпланты.

Бой здесь — танец на лезвии. Один пропущенный удар — и агония титановых мышц, сводящихся от перегрузки. Но когда ловишь ритм, тело вспоминает движения, которых ты никогда не учил… Может, это эхо того, кем тебя хотели сделать?

Город давит. Датчики заливает кислотный дождь, сонар захлебывается в гуле шагов сотен преследователей. Приходится прыгать по крышам, чувствуя, как дрожат под ногами рекламные голограммы. Внизу — минное поле из лазерных ловушек, натянутых как паутина. Сверху — шаттл с твоим именем в бортовом журнале.

Корпорация бросает все больше охотников. Их корпуса пахнут свежей смазкой — видимо, печатали на месте. У этих нет лиц, только холодная логика уничтожения. Но ты уже знаешь: их алгоритмы не учитывают ярости.

А потом — арена. Бесконечная рубка под гул толпы, которая может быть голограммами… или твоими глючащими сенсорами. Инвентарь раскрывается взмахом руки — ловить аптечки в полете, менять мечи на лету. Кто-то где-то ставит рекорды. Ты же просто пытаешься не забыть звук собственного голоса в тишине между схватками.