Kingsvein

Ты входишь в этот мир через трещину в камне — холодный ветер с пеплом на губах, шепот забытых имен под сапогами. Город-замок дышит, как раненый зверь: где-то скрипят ржавые цепи, где-то капает что-то густое в темноту. Твоя виверна щелкает клювом, чуя кровь еще до боя…

Пятнадцать путей стать кем-то другим. Меч, что раскалывает скалы? Цепь, хлещущая через пропасть? Или ледяное дыхание, превращающее реку в стекло? Выбираешь — и тут же чувствуешь вес доспехов на плечах, запах масла на рукояти. Каждый шаг здесь оставляет след: раздавленные черепа под шипами, обугленные пятна на мозаичном полу…

А эти твари — они не просто ждут. Они помнят. Шуршат панцирями в узких тоннелях, слизывают с клыков остатки прошлых жертв. Но кто сказал, что жертва — это ты?

Скакун твой — не транспорт. Он бьет копытом так, что дрожит земля, рвет глотку врагам теплыми зубами. Попробуй не угостить его сахаром после битвы — загрустит, упрется мордой в бок…

Где-то под сводами шевелится главная зараза. Может, это кристалл с пульсирующими жилами? Или тот самый мудрец, что слишком долго смотрел в глубины? Ты услышишь правду звоном клинков, треском костей под напором заклятий.

И да — эти стены лгут. Картины меняются, когда отворачиваешься. Существа из чернильной тьмы цепляются за края зрения… Ты точно готов к тому, что найдешь?