Lucid Cycle

Ты засыпаешь — и края реальности тают, как сахар в горячем чае. Пол под ногами вдруг становится мягким, а воздух пахнет то жжёной резиной, то марципаном… Всё это — сны. Не твои. Ты лишь гость в чужой голове, где законы физики пишутся на мокрой промокашке.

Каждый мир здесь — капля акварели, растекающаяся под пальцами. Ты будешь пробираться сквозь леса из стеклянных нитей, где ветер звенит, как разбитая люстра. Забираться на башни, сложенные из книг — их страницы шелестят кожей. Иногда придётся задержать дыхание: пропасти здесь не внизу, а сбоку, и падаешь ты не вниз, а вбок…

А потом — пробуждение. Холст перед тобой пуст, но пальцы помнят вес чужих снов. Ты смешиваешь краски, пытаясь ухватить тот самый оттенок безумия — между фиолетовым и запахом грозы.

Головоломки? Да, они есть. Но это не те механические шарады, где нужно таскать кубики. Здесь придётся прислушаться к ритму мира: может, эта дверь откроется, только если пропеть ей колыбельную? Или мост появится, когда ты перестанешь в него верить?

И да — в конце ты увидишь картину. Готов поспорить, она будет напоминать тебе… нет, не сюжет. Ту самую секунду перед пробуждением, когда зубы ещё сладкие от несуществующей халвы.