Animator's Hell

Ты засыпаешь под мерцание экранов камер, но скрип двери — как ледяная игла в виске. Офис пахнет старым пластиком и чем-то металлическим, будто кто-то разгрыз батарейку. Аниматроники здесь не просто двигаются — они *вдыхают* темноту, заполняя паузы между шагами липким предчувствием...

Пять ночей? Шесть? Времени больше нет, только счетчик на столе, трещащий, как сустав. Ты щелкаешь переключателем — и свет вырывает из тьмы пустую маску, уже наклоненную к твоему лицу. Забавно: вчера это был просто плюшевый мишка из рекламы.

Камеры лгут. Они показывают коридор, но не передают шорох за спиной — будто кто-то провел пальцем по твоему позвоночнику. А потом снова тишина... или это просто кровь стучит в ушах?

Здесь каждый механизм дышит по-своему: Фредди кряхтит, как старый холодильник, а кукла смеется шепотом — звук, от которого зубы сводит. Ты закрываешь дверь, но знаешь: они учатся. Вчерашний трюк сегодня уже не сработает...

А еще эти «испытания». Кто вообще придумал запирать тебя с ними *для развлечения*? Ты включаешь вентиляцию, и воздух превращается в ледяную жижу. Где-то хлопает рот — влажно, громко, будто рыба на асфальте.

— *Не смотри.*

Но ты уже нажимаешь кнопку камеры...