Angvik

Ты берешь в руки меч отца — холодный, с зазубринами на клинке, пахнущий старым маслом и кровью. Варвары уже здесь. Их смех скрипит за стенами замка, как ржавые петли…

Выбора нет. Только вперед.

Первая же птица — крошечная, с перьями цвета ржавчины — щебечет тебе в ухо маршрут. Ее крылья шуршат, будто шелк. Поверишь? Ошибёшься?

Здесь все хочет тебя убить. Даже трава. Особенно трава. Под ногами хлюпает что-то липкое, а солнце слепит так, что не разглядеть шипов в кустах. Обезьянки скачут мимо, ухмыляясь… пока одна не срывается с ветки и не впивается зубами в плечо.

Шесть локаций. Шесть глотков воздуха перед тем, как вода накроет с головой. Огненные ловушки шипят, как змеи, пилы воют по-волчьи, а исчезающие платформы — это просто игра в рулетку: шагнул и слушаешь, как ветер свистит в ушах…

Выбирай класс: король с тяжелой короной (она давит на виски), пастух с посохом (дерево трещит под ладонью), алхимик, у которого склянки звенят, как кости. Птичник? Его пернатый друг кричит предупреждения хриплым голосом пьяницы.

Сундуки скрипят от древности. Открываешь — пыль щекочет нос. Внутри может быть меч… или паук размером с кулак.

Одна жизнь. Одна попытка. Слышишь, как собственное сердце бьется в горле? Это не страх. Это азарт…