Wyvia

Ты просыпаешься в мире, где воздух пахнет гарью и мокрым камнем. Где-то далеко скрипят ветви под тяжестью того, что не должно было выбраться на поверхность. Виверны исчезли — и теперь их пустые гнезда зияют, как вырванные зубы.

Выбираешь меч, посох или тени — неважно. Важно, что каждый шаг оставляет след: треск сучьев под сапогами, липкий шепот слизи в пещерах, ледяной ветер, обжигающий легкие на вершинах. Ты не просто качаешь навыки, ты притираешься к ним, как к новым суставам. Смешаешь магию с ядом — и вот уже враги падают, хрипя, с синими прожилками на шее...

Кто украл драконьих стражей? Может, они сами ушли, почуяв нечто хуже смерти? Ты копаешь глубже — а мир отвечает тебе пересохшими колодцами, где на дне блестит чешуя. Или письмами с обугленными краями: «Они придут с дождем».

Бой здесь — это танец на грани провала. Откатываешься от когтей, чувствуя, как воздух рассечен над самой кожей. Пьешь зелье — горло сводит от горечи, зато пальцы снова цепкие. А эти леса... Они шевелятся. Не ветром.

Говорят, если долго всматриваться в туман над болотами, увидишь огни — будто кто-то разжег костры под водой. Идти или бежать? Выбора все равно нет...