Fractured State

Горячий песок хрустит под сапогами, а в воздухе — гарь и металл. Ты ведешь их. Не просто солдат — живые клинки, заточенные под твой приказ. Лаперия Бернс или Киммел? Выбор кажется простым, пока не услышишь шепот Детей Древних... Их голоса ползут из развалин, будто корни сквозь трещины в асфальте.

Семь карт. Каждая — отдельная рана на теле этого мира. Ты чувствуешь их неровные края, когда прокручиваешь мини-карту пальцем. Кооператив? Да, можно тащить друзей в эту мясорубку. Четыре пары рук, четыре взгляда на одну и ту же катастрофу.

Рыцарь в латах, скрипящих как старые двери... Викарий, чьи молитвы пахнут серой... Огнеметчик, оставляющий после себя только липкий пепел. Двенадцать классов. Двенадцать способов сломать чужую стратегию. А может, свою?

Здания здесь — не просто точки на карте. Захвати аптеку — и в воздухе повиснет сладковатый запах медикаментов, смешанный со стонами. Займи казармы — услышишь, как новые рекруты неумело заряжают винтовки. Время здесь течет густо, как смола: одни юниты маршируют сразу, другие копят ярость где-то в тылу...

Пули не летят по линейке. Они звенят о рельсы, цокают по камням, иногда — рвут плоть наугад. Ближе — точнее. Но кто сказал, что нужно подходить? Удушай врага расстоянием или загони его в узкие переулки, где даже дыхание становится оружием...

Территории меняют цвет медленно, будто кровь просачивается сквозь бинты. Каждый процент контроля — это не цифра. Это дрожь в руках ополченцев за следующей баррикадой.

Микроменеджмент? Нет. Только вес пистолета в руке и холодный экран тактического планшета. Ресурс один — те самые люди, что смотрят на тебя сквозь прицелы и дым.

А потом тишина. На несколько секунд. Пока где-то за холмом не взорвется очередной склад...