Викинги

Корабельные доски скрипят под тяжестью доспехов — ты ведешь их к берегам, где пахнет страхом и жженым деревом. Здесь не строят, здесь берут. Ты не пашешь землю, как те жалкие монахи в своих рясах... Ты вырываешь хлеб из чужих ртов, а золото — из дрожащих рук.

Слышишь гул топоров, вгрызающихся в дубовые ворота? Это твои люди. Они не просят благословения — только крови и эля. Стены вражеских городов трещат, как кости под сапогом, а ты уже считаешь добычу: мешки с зерном, звонкие монеты, бочки с чем-то покрепче молитвы...

Ты мог бы ковать мечи или рыть ямы для запасов. Но зачем? Вон они, твои амбары — горящие дома франков. Их стога сами приплывут на твоих драккарах.

А потом — море. Черное, как зрачок Одина, слепящее вспышками молний. Ты идешь по воде, как по спинам рабов... или это уже бред от бессонных ночей в дыму? Неважно. Главное — чтобы в следующий берег впился не только якорь, но и страх. Чтобы короли просыпались от криков чаек и хватались за мечи... но уже слишком поздно.

Попробуй устоять перед этим. Перед тем, как твой щит раскалывает череп, а в горле горит хмельной мед победы... или это просто кровь на губах?