Haze

Ты идешь по джунглям, и воздух густой от запаха гниющей листвы и пороха. В ушах — треск раций, хриплые команды. Нектар струится по венам, сладкий и жгучий, как перезрелый фрукт с гнильцой внутри. Ты больше не чувствуешь отдачу винтовки, только пульсацию в висках... но почему пальцы липкие?

Мантел кормит тебя сказками о террористах. Их лица расплываются в каше пикселей, кожа пузырится — монстры, да? Но потом ты находишь детскую игрушку в брошенной деревне. Пластиковый медвежонок с выцарапанными глазами. Повстанцы хранят такие в рюкзаках рядом с гранатами.

Нектар обещает силу, но тело предает: зрачки сужаются до игольных уколов, а горизонт плывет, как масло по воде. Один выстрел — и ты уже не понимаешь, кто кричит: враг или твой напарник? Повстанцы знают это. Они подбрасывают флаконы с перегретым раствором — выпьешь и увидишь, как тени на стенах шевелятся...

Ты ломаешь инъектор о колено, но привычка глубже кости. Мантел вшил ее под кожу вместе с лозунгами. А потом оказывается, что «зверства» повстанцев — это следы от пуль Мантела на школьных стенах. Их «террор» — банки с бензином против танков с вашей эмблемой.

Здесь нет хороших выборов. Только дрожь в коленях после передоза и тихий смех повстанца, который видел, как ты хоронил своего капитана. Он протягивает тебе флягу — вода пахнет железом и пальмовым соком. Ты все еще веришь, что победишь? Или просто боишься признать: без нектара мир резче... и правда режет как стекло.