Gunnhildr

Темные пещеры Нифльхейма скрипят на излом, будто кости под прессом. Ты идешь по ним — нет, не идешь, продираешься сквозь липкий полумрак, где каждый шаг оставляет след в чем-то вязком, похожем на загустевшую кровь. Гуннхильдр не спрашивает, готов ли ты. Она просто дает в руки пушку, которая жужжит, как разъяренный шершень, и шепчет: стреляй или сдохнешь.

Противники? Они падают с потолка, выползают из трещин в камне, их дыхание пахнет перегоревшим маслом. Кристаллы галита звенят при падении — хрустальный смех мертвецов. Подбираешь, чувствуешь, как они прожигают карман. На что потратить? На щит, треснувший от последнего удара? На патроны, которых хватит ровно на три очереди? Или… рискнуть и купить ту самую модификацию, после которой пальцы начинают чесаться от статического заряда?

Лаки болтает что-то о «старых временах», пока ты выковыриваешь зубы монстра из брони. Его голос — единственное, что не режет слух. Все остальное: визг перегревающегося ствола, вой ветра в узких тоннелях, хлюпанье слизи под сапогами — сливается в какофонию.

Оружие здесь живое. Нет, серьезно — попробуй выстрелить из плазмомета десятый раз подряд. Он взвоет и замрет, обжигая ладони, будто обиженный зверь. Придется таскать вторую пушку… или бить кулаками. Кстати о кулаках — знаешь, как приятно хрустят панцири тварей под ударом перчаток с шипами?

Каждый новый заход — это другая боль. Сегодня тебе везет: нашёл арсенал с гранатами, пахнущими серой и горелым сахаром. Завтра… завтра повезёт меньше. Прайм не дремлет. Его легионы учатся на твоих ошибках.

А ещё тут есть секреты. Не те глупые «нажми X чтобы открыть», а что-то настоящее: надписи на стенах шрифтом, который царапает глаза; обрывки голограмм с чужими голосами; оружие, которое стреляет назад во времени… или тебе только кажется?

Галит — это валюта, топливо и наркотик в одном флаконе. Чувствуешь, как он пульсирует в инвентаре? Как будто хочет выбраться наружу… или съесть тебя изнутри.