Война Миров: Вторжение в Нью-Йорк

Город дышит пылью и гарью — ты чувствуешь её на зубах, липкую, как пепел от сгоревших машин. Нью-Йорк больше не твой. Треск радио в наушниках, хриплый голос командира: «Армстронг, держите позицию». Ты только вчера получил камуфляж, а сегодня уже ковыряешь ножом зеленую слизь из прицела после ближнего боя.

Они прячутся. Не в тени — в самом воздухе, будто трещины в реальности. Один миг — пустая улица, следующий — чешуйчатая лапа царапает асфальт в метре от тебя. Их кровь не течет, а испаряется едким туманом, обжигающим горло. Убиваешь двоих — и вот уже трясешь банку с мутной жижей, словно детское лакомство. На вкус как ржавчина и что-то... органическое.

Союзники приходят неожиданно: то рядовой с перебинтованной рукой швырнёт тебе патроны, то снайпер на крыше прикроет огнём — но их голоса всегда обрываются на полуслове. Ты один в этом каменном улье, где каждый перекресток давит грудью.

Оружие прокачивают не очки опыта, а вот эти самые банки. Вкрутил модификацию — и ствол теперь бьёт резче, отдача впивается в плечо синяком. Но разве это важно, когда из вентиляции выскальзывает ещё один, с чешуёй цвета бензиновой лужи?

Линейность — не недостаток. Это глоток воздуха перед прыжком в следующую мясорубку. Никаких квестов, только выжимание спускового крючка до дрожи в пальцах и зелёный туман вместо трупов...