Whacking Hell!

Ты заходишь в комнату — и сразу чувствуешь запах серы. Пол дрожит под ногами, будто где-то внизу что-то огромное скребет когтями по камню... А потом они приходят. Сначала шепот, потом топот, потом — этот звук, будто кто-то рвет мокрую ткань.

Пять путей спасения. Пять рук, сжимающих оружие так, что кости трещат. Ты выберешь того, кто бьет молнией из кончиков пальцев? Или того, чьи пули пахнут жжеными волосами? Неважно — через десять минут ты уже будешь другим. Потому что здесь нельзя не меняться.

Каждый выстрел оставляет после себя липкий след души. Ты собираешь их, как монеты, но вместо звонкого *клинг* — тихий стон. Эти души шевелятся в карманах, цепляются за кожу... а потом тают в стволе твоего ружья.

Три главы. Три слоя кожи, которые нужно содрать с этого ада. В конце каждой — комок мышц и ярости, который не умеет умирать. Ты стреляешь ему в глаз, а он смеется хрипящим смехом старого радиоприемника...

А потом начинается следующая волна. Ты уже забыл, как дышать без порохового дыма?