Ringriker

Ты чувствуешь запах сосновой смолы и ледяного ветра, но это уже не тот Виндервиль, где пировали под звон рогов. Теперь здесь пахнет гарью и железом — кто-то украл четыре кольца, что веками сдерживали тьму за краем мира. И теперь эта тьма шевелится за спиной, как холодное лезвие между лопаток.

Райкер. Его имя режет язык, будто щепка от расколотого щита. Он не герой из саг — просто последний, кто еще может держать топор. Ты поведешь его сквозь пещеры, где эхо шепчет костями прежних путников, через город-призрак с висящими на дверях тенями... А потом — глубже. Туда, где воздух густеет в легких, словно кисель из страха.

Тридцать заклинаний? Они горят на пальцах, как обожженная кожа. Сорок видов тварей? Каждая хочет не просто убить — они жуют твои ошибки, выплевывая обглоданные кости сохранений. Да, сохраняться можно когда угодно. Но разве это утешает, когда Повелитель темных сил бьет тебя по лицу целой армией?

Девять уровней — или девять кругов? В одном ты пробираешься сквозь чащу, где ветви хватают за плащ. В другом идешь по замерзшему озеру, а подо льдом что-то повторяет твои шаги...

И все же — один удар может разбить лед. Один факел — осветить пещеру. Один человек — если это Райкер — иногда оказывается острым краем, о который спотыкается само зло.