At Home

Ты просыпаешься на полу — щека прилипла к чему-то липкому, в носу гарь и затхлость. Где окна? Где дверь? Стены сжимаются с каждым вдохом, а за спиной скрипит половица... Ты не один.

Они пришли ночью. Смех, скотч на губах, резиновые перчатки, впивающиеся в запястья. Машина тряслась по ухабам, потом — холод земли под босыми ступнями. Теперь этот дом: доски, пахнущие сыростью и плесенью, камеры с красными огоньками, как глаза голодного зверя.

Бежать? Даже шепот отдается эхом. Каждый шаг — риск: скрипнул пол, зацепил кружку на столе — и вот он уже идет, тяжело дыша, нож царапает по косяку...

Придется думать. Веревка от лампы — не просто веревка. Разбитое стекло — не просто осколки. Здесь все может стать оружием или ловушкой, если сложить детали правильно. Но спешить — значит умирать.

Ты найдешь записки бывших жертв под половицами. Их пальцы тоже царапали эти стены. Их кровь въелась в трещины паркета... Успеешь ли ты стать исключением?

Снаружи шумит лес — будто дразнит. Кажется, там безопасно. Но знаешь же: даже родной дом теперь предатель. Замок на двери не спасет, когда кто-то уже внутри... и дышит тебе в затылок.