Crimson Earth

Кровь на стенах — это не краска. Она липкая, пахнет железом и гнилью, а когда пуля попадает в голову зомби, брызги летят дальше, чем ты ожидаешь.

Ты бежишь по развалинам супермаркета, нога проваливается в что-то мягкое — труп? Нет, просто мешок с мукой, но от этого не легче. В ушах рёв огнемёта, треск костей под прикладом, и этот звук... хруст арбуза, если бить его кувалдой.

Оружие здесь — как часть тела. Пистолет отдаёт в запястье, дробовик бьёт в плечо, а пулемёт заставляет сердце колотиться в такт очереди. Но самое странное — не пушки. Это те самые бочки с горючим, которые падают с неба ровно тогда, когда ты уже почти поверил, что конец. Кто их кидает? Зачем? Лучше не думать.

Здесь нет "сюжета". Есть только ты, арена и волны мяса, которое когда-то было людьми. Их глаза мутные, как варёные яйца, а пальцы скрючены — может, от боли перед смертью? Или просто потому что так удобнее рвать твою кожу...

Графика не просто "красивая". Ты чувствуешь жар пожара на лице, видишь, как искры от выстрелов отражаются в лужах крови. Даже воздух дрожит от взрывов — или это уже руки трясутся?

Выжить? Возможно. Но зачем? Чтобы увидеть закат над руинами? Или просто потому что палец сам тянется к спусковому крючку...