Devil Spire

Камень скрипит под сапогами, будто кости перемалывает жернова. Ты заходишь в башню не потому что хочешь — потому что иначе нельзя. Война оставила после себя только гниль и шепот сумасшедших, а теперь вот это: черная громадина встала из земли, как гвоздь в ребро умирающего королевства.

Тысяча этажей. Сотни лезвий, зазубренных от старости или алчности. Воздух пахнет медью и влажным пеплом — кто-то здесь постоянно жжет пергаменты с заклятиями. Твои пальцы нащупывают рукоять: кривой кинжал? Двуручный топор? А может, просто камень, чтобы швырнуть в темноту и услышать, как что-то хрустнет...

Каждый уровень — это не лабиринт. Это живот, переполненный недопереваренными костями. Ловушки щелкают зубами капканов, бочки с маслом лопаются от одного неверного шага, а сундуки иногда оказываются пастями. Но ты ведь не из тех, кто верит в бесплатные дары?

Заклинания тут липкие, как смола. Огонь обжигает не кожу, а память — после него неделю снится, будто твои глаза пекут на раскаленных углях. Лед не просто замедляет, он впивается в суставы осколками забытых обид. А эти... улучшения для доспехов? Они шепчут. Всегда. Даже когда ты их снимаешь.

Шесть способов умереть. Сто способов выжить. Двадцать четыре причины не доверять даже собственному клинку — вдруг он сегодня решит перерезать тебе горло во сне? Впрочем... разве это важно, когда на пятидесятом этаже тебя уже ждет то самое существо из легенд, чьи глаза — просто дыры в другой мир?

Говорят, на вершине есть ответ. Но ты же знаешь, как пахнут чужие обещания: тухлой сердцевиной гнилого яблока. И все равно полезешь дальше. Потому что где-то между третьим сломанным ребром и пятым украденным заклинанием понимаешь: правда — это не цель. Это оправдание для тех, кто еще может чувствовать боль...