The Wolf

Ты ощущаешь землю под лапами — холодную, липкую от гниющей листвы или обжигающе-сухую, если повезет нарваться на выжженную солнцем саванну. Здесь ты не герой. Ты просто голод. Мышцы напрягаются с каждым шагом, уши ловят каждый шорох: треск ветки под чьим-то весом, далекий вой, похожий на зов... или угрозу.

Выбор прост: беги, прячься или рви глотку первым. Маленькие тушки кроликов оставляют на языке привкус слабой победы — но попробуй свалить оленя, когда его копыта бьют так близко, что ветер от удара шевелит шерсть на загривке. А потом — медведь. Его дыхание пахнет гнилым мясом и яростью.

Прогресс? Да, ты станешь быстрее, сильнее, научишься чувствовать стаю (если найдешь тех, кто не кинет тебя на растерзание кабанам ради лишнего куска). Но сначала — создай себя: цвет шерсти, который сливается с тенями или кричит о дерзости, пол, от которого... впрочем, здесь все решают клыки.

Мир не ждет. Он уже облизывает зубы в предвкушении твоей ошибки.