APT

Ты врываешься в стерильный коридор лаборатории — и сразу чувствуешь, как сжимаются мышцы. Не бежать, а лететь. Пол под ногами скользит, как лед, но костюм цепляется за поверхность едва слышным шипением гидравлики.

Руки в перчатках — твои, но чужие: металл обтягивает кожу, реагирует на каждый микродвижение. Вот они, гаджеты. Jump Jets жужжат на запястьях, будто осы в банке. Нажмешь — и земля уходит из-под ног так резко, что живот сводит. А Tether Shot... ты сначала промажешь. Обязательно. Потому что эти сферы плывут, как пузыри в сиропе, а луч из пушки хлесткий, как удар хлыста. Попадешь — и тебя вырвет вперед с такой силой, что зубы стучат.

Комнаты. Их не проходишь — их преодолеваешь. Здесь все хочет убить тебя без единого врага: платформы складываются, как карточный домик, батуты отбрасывают к потолку (спину потом отлеживаешь), а двери захлопываются с глухим «бух», будто дразнят. Ты учишься читать ритм: вот кнопка — жмешь пяткой на бегу, вот портал — выстрел-рывок-падение...

А еще эти звуки. Гул генераторов где-то в стенах. Треск энергетических связей твоей пушки. Собственное дыхание в шлеме — учащенное, липкое.

И конечно, часы. Они тикают у тебя в затылке даже после выхода: кто-то уже сделал это быстрее. Всегда кто-то быстрее...