Night Watcher

Город Посольск встречает тебя тишиной, густой, как смола. Ты идешь по пустым улицам, а под ногами хрустит не снег — что-то похожее на высохшие листья, но слишком хрупкое. Ветер доносит запах ржавчины и старой штукатурки. Ты не сразу понимаешь, что это не просто ветер — кто-то дышит за твоей спиной.

Андрей Лузгин приехал сюда за другом. Теперь друг — лишь имя в записной книжке, перечеркнутое дрожащей рукой. В домах свет горит, но шторы плотно задёрнуты. Иногда в щель мелькнет глаз — влажный, неестественно блестящий. Ты стучишь в двери, а в ответ только скрип половиц где-то внутри... будто кто-то отползает на четвереньках.

Трупы здесь не прячут. Они лежат там, где упали: в подъездах, на детской площадке, у фонтана с застоявшейся водой. Раны похожи на следы от когтей — но какие звери оставляют такие царапины? Журналистский блокнот быстро заполняется бессвязными заметками: «Почему у всех одинаковый запах?», «Кто шепчет по ночам в телефонной будке?».

А потом исчезает сам Андрей.

Владимир Долинский из ФСБ не верит в мистику. Он верит в следы — но здесь их слишком много. Кровь на стенах складывается в узоры, как будто город пытается что-то сказать. Ветер теперь шепчет слова: ты различаешь «не уходи» и тут же жалеешь, что расслышал.

Тени здесь двигаются чуть быстрее, чем должны. Зеркала показывают не то лицо. А ещё... ты точно помнил дорогу назад?