Army Men: Sarge's War

Пластиковые ботинки скрипят на паркете, будто крошечные кости. Ты — Сержант. Один. Никаких шуток за спиной, только запах расплавленного полимера и хруст пустых гильз под каблуком.

Тан не просто враг — он ржавая машина, перемалывающая зелёных в пластмассовую труху. Малис? Его голос скребет по нервам, как гвоздь по крышке консервной банки.

Ты не просто стреляешь. Винтовка вырывает куски из тел с мокрым чавканьем, дробовик вбивает картечь в грудные клетки — чувствуешь, как отдача бьёт в ключицу. Огнемёт... он оставляет лужицы, липкие и мутные, как слепые глаза.

Но ты не пушечное мясо. Ты раздаёшь приказы сквозь гул пулемётов — эти зелёные рты раскрываются в крике, но ты уже тащишь их за шиворот, вон туда, за баррикаду из спичечных коробков. Отступать? Нет, это манёвр. Каждый шаг назад пахнет жжёным пластиком и детской обидой.

Это не игра в песочнице. Ковёр превращается в поле боя — его ворс цепляется за раны, а кухонный линолеум отражает вспышки взрывов, как грязное зеркало...