Hogs of War

Ты командуешь взводом хрюкающих коммандос — восемь розовых тел в касках, которые умеют держать ствол и пахнуть порохом. Карта — это горбы островов, висящих в пустоте, где каждый шаг может стать последним. Твой ход: один поросенок, несколько секунд адреналина. Бежишь под свист пуль или прицеливаешься, чувствуя, как лапы скользят по мокрому камню... а потом либо твой ход, либо твой труп. Вода здесь жрет здоровье, как кислота — попробуй поплавать, если хочешь услышать, как твой боец хрипит, вылезая на берег.

Классы — это не просто слова. Стрелок тащит за собой ствол, который весит больше него самого; инженер шепчет что-то взрывчатке перед тем, как кинуть. Шпион? Его нет. Только мушка на виске и внезапная дырка в твоем отряде. Медик пахнет спиртом и отчаянием — он знает, что раны здесь не закрываются, а только притихают на время. Но даже он может схватить танк, если найдет ключ в ржавом ящике...

Они начинают как мокрые задохлики с подранными ушами. Но потом — медали. Блестящие кружочки за то, что выжил, за то, что убил всех, за то, что прошел карту без единого выстрела (а ты уверен, что это возможно?). Прокачка — это не цифры. Это когда твой инженер уже не дрожит, закладывая динамит...

Пять кусков земли под названием Saustralasia ждут. Ты возьмешь их вчетвером? Или сам, чувствуя, как мышечная память свинок запоминает каждый уступ?